rocksolana: (Default)
Надоело мерить шагами унылый грязный асфальт, вдыхать эту липкую морось, наблюдать, как застоявшаяся вода в колдобинах то покрывается корочкой льда, то размерзается. От ветра стучат голые ветки деревьев, сквозняк носится во дворах и щекочет нервы, непроглядный туман сменяется диетическим солнышком. Для полного счастья еще какой-то урод на импортной колымаге окатит душем из лужи…
Чего это я про погоду?
rocksolana: (Default)
Иногда словами зацепляется что-то настолько настоящее, ужасное, жуткое, режущее по сердцу, животрепещущее, глубинное, недосягаемое… Как будто разум и впрямь упирается в какую-то свою границу и, хоть и понимает, что эту преграду никаким лбом не прошибить, начинает больно и методично об нее долбиться. Вылетают такие искры, что могут устроить целый пожар в (под)сознании человека, в котором еще (уже?) есть чему вспыхнуть.

Иногда становится страшновато оттого, что такое нащупывается в основном только в текстах со знаком "минус", тех, которые выражают депрессивные состояния, "ужас бытия", невозможность найти свое место на этой земле, разочарование в вере… Редко найдешь письменное свидетельство радостного и благостного настроения, равное по силе выраженному негативному состоянию.

Так как же дальше? От противного?
rocksolana: (Default)
Самая удобная и непререкаемая позиция – критиковать все и вся. Во всем сомневаться, придираться к словам, отрицать умопостроения других. При этом можно самому писать и делать все, что угодно, если добавлять к результатам своей деятельности изящную ремарку: "Я знаю, что все это маразм, но с моей стороны это баловство. Очень бесит, когда другие делают это серьезно". Как у Маршака в "Не так"…
Бывает, что человек начинает во всем видеть "повод для пререканий" из-за того, что искренне пытается разобраться в сути явлений. Отбрасывая в поисках значения слова "истина" то, что не имеет такого значения, он отказывается возводить на фундаменте несомненности факта сомнения какую бы то ни было положительную конструкцию. Да, из того, что есть я, может, отнюдь не проистекает то, что мои изыскания правильные или ценные. Не очевидно даже то, что нечто, имеющее значение для меня, будет хотя бы интересным для кого-то еще. Но то, что строится из словесного конструктора в чьей-то чужой голове, все равно имеет право на существование не в качестве какого-то непреложного откровения (никто, как правило, на это и не предтендует), а как зарисовка, фантазия. Жить в доме из картона, конечно, никто не будет, но любоваться им, воспринимаемым как макет, по-моему, не предосудительно. Бороться с ветряными мельницами тоже можно интересно и занимательно: проблемы начинаются у тех, кто пафосно провозглашает их чем-то еще…
Конечно, творчество – дело тонкое и требует кропотливой работы. Но если у человека вызревает нечто, по его мнению способное изменить мир (я лично сомневаюсь в такой возможности) – он не станет метать это где попало. ЖЖ же – территория, где можно бросать то, что пишется легко и непринужденно, или вообще не твоего пера дело, где без угрызений совести можно повесить результаты тупого теста или найденный в просторах интернета прикол. А можно и демонстративно погундеть или вдарить бензопилой по бессознательному – все равно никто не узнает, что из этого правда, а что есть стёб над наивным читателем.
Не буду скрывать – если я это пишу, для меня важно, что есть люди, которые это читают и общаются со мной таким образом. Зачем спектакль, если зрителей нет?:) И сама стараюсь внимательно читать ленту друзей. Но это все же спектакль, а жизнь – она не ЖЖизнь…
rocksolana: (объект любви)
Я стояла на мостовой и в упор смотрела на этого человека. "Творческая единица" – так она, кажется, его называет. Он стоял босой на подтаявшей брусчатке, руки и лицо измазаны керосином, и даже его всклокоченный вид не скрывал ни одного из его ** годов. Губы расплылись в усталой улыбке артиста, уже не стесняющегося проигрывать свою роль чужому проницательному взгляду. Укротитель огня не изучал ни меня, ни окружающих – что-то беспомощное сквозило в его отрешенной холодности, что-то теплое, недовиденное, недоласканное готово было прорваться, пробиться через маску мима, пролиться пусть не брызгами очистительных запоздалых слез, но легкой капелькой полувздоха, способной смыть накопившееся "недо"… Старые пыльные лозунги с девизами жизни тогда были бы благополучно отправлены на помойку, и слоноподобные тараканы в голове впали бы в глубокую летаргию. В спокойном уюте ее бездонных глаз он, вероятно, смог бы найти свое–его и избавиться раз и навсегда от необходимости плясать перед толпой в пламенеющем шутовском колпаке…
- Ну, я поеду на блядки, – сказала она.
- Давай, – ответил он, и картонная полуулыбка повисла в воздухе. К ней для убедительности был тут же добавлен сырой поцелуй. Она растворилась.
Увидев то, что осталось от него, я подумала: не хочу утаивать ни одного из своих лет, избавляться ни от одной морщины, казаться моложе или лучше, чем я есть на самом деле. Не хочу прятать свое одиночество под личиной одиночества – боюсь превратиться в маленького паяца, дрыгающегося на глазах беспристрастного народа на самом краю черной бездны. На постоялом дворе моей пустоты найдется место для всех желающих…
rocksolana: (цвет)
Киевские хроники.

Read more... )
rocksolana: (Default)
Когда-нибудь мне стукнет 40. А потом 50.
Тогда я одену косуху и кеды, накрашу губы фиолетовой помадой, как в старые добрые, и нарисую на ногтях паутинки. А потом сяду в поезд и укачу в Киев. Поборов искушение погулять по центру, поеду на левый берег и буду бродить там по серым скучным дворикам. Накуплю много сигарет и буду курить, сидя на низком заборчике детской площадки. Попрошу молодого человека сфотографировать меня у какой-нибудь эстетичной помойки. Съем всухомятку булочку и попью воды из колодца. А к вечеру заберусь на самую высокую крышу, буду пить пиво в тишине и дожидаться момента, когда закат, перегорев, зажжет одну за другой в небе множество звезд…
Осталось ждать уже недолго…
rocksolana: (Default)
Сейчас кажется, что я вернулась к себе, вспомнила, какая я есть на самом деле, хотя пыталась напрочь забыть. Осталось только привыкнуть к самой себе и все встанет на свои места.
rocksolana: (Default)
Утром я случайно проснулась и обнаружила, что полог моей будки отодвинут. Я аккуратно высунула кончик носа в образовавшееся отверстие. На заборе чернела старая размытая надпись: «Будь проще и люди к тебе потянутся». Чуть ниже кто-то коряво нацарапал: «Слава Україні». Рядом со знанием дела совокуплялись собаки. На сером снегу кое-где блестели подталины. В кустах застрял оранжевый полиэтиленовый пакет. Пахло почему-то неважно.
За забором слышался смех и ругательства. Из динамиков переносного радио чей-то блеющий голос заявлял о дурном влиянии пьянства на женский организм.
«Какая бездарная закось под Пелевина», - сказала я себе и задернула полог. Внутри лениво жужжала муха, откуда-то безжалостно тек холодный сквозняк, но щелей в стенках будки видно не было. Может, потому, что было темно?

«Все-таки в астрале лучше», - подумала я, задраивая все люки, и, готовясь уснуть до лучших времен, свернулась калачиком. «А, впрочем, сколько…
rocksolana: (цвет)
Хочется начать все сначала, с чистого листа. Выкинуть прошлое в мусорную корзину, как старый хлам. Срезать балласт переживаний. Стереть опыт, похоронить несбывшиеся мечты и обманутые надежды, сохранить только легкие воспоминания, утратившие связь с некогда произошедшими событиями, как будто почерпнутые из недавно прочитанной книги. Забыть различие между порядком и хаосом, светом и мраком, смешным и грустным, дозволенным и запретным. Закрыть на замок свою силу и слабость. Остаться нагой, как будто только что вышедшей из материнского лона, и начать осваивать этот мир заново. Ведь все, что есть, не лучше и не хуже фигурки из пластилина, детского неумелого рисунка, единого слова или даже лепета, капельки дождя на оконном стекле или отпечатка босой ноги на песке… И все это познать снова, слепить, собрать воедино, создать что-то цельное, новое, свежее…
А может быть, кто-то сейчас лепит меня…
rocksolana: (Default)
Боль пронизывает меня, когда луч сознания выхватывает из памяти прошлое.

Воспоминания душат. Вцепились в горло своими когтями, рвут глотку и тянут жилы. Плохое, как правило, стирается и притупляется. Но хорошие, добрые воспоминания беспощадны. Своим ностальгическим волчьим воем отзываются они в сердце. В ясные солнечные дни, во время, когда никто не трогает и, казалось бы, пора радоваться жизни, они тихонько подкрадываются, маскируясь под радость и легкость - и впиваются в душу.

Profile

rocksolana: (Default)
rocksolana

December 2012

S M T W T F S
      1
2345678
910 1112131415
16171819202122
23242526272829
3031     

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jun. 10th, 2025 06:02 pm
Powered by Dreamwidth Studios